Перечитываю Цветаеву и Ахматову. Подростком Цветаеву я обожала до безумия - страсть, эмоция, пульс, истерически бьющейся жилкой на виске. Этот ритмический звук заглушал все вокруг, особенно, тогда, в мои семнадцать, в вечно изломанном, ярком и холодном лицейском свете. Цветаевская молитва взахлеб. Ахматову я тогда не слышала. И Блока с Есениным. Маяковского - только в исполнении обожаемого тогда мальчишки ах, как давно это было - больше миллиона лет назад... . Позже Маяковский все-таки догнал меня, ну или - я его...скорее, догналась им.

А сейчас перечитываю. Я начала слышать Ахматову. Ее мудрость, ее спокойную и несгибаемая, царственную силу, о которую, как о покрытую теплым мхом скалу разлетаются соленые брызги цветаевских строк, раз за разом...
-Помолись за меня, краса
Грустная и бесовская,
Как поставят тебя леса
Богородицей хлыстовскою. <...>

<...>Ты, срывающая покров
С катафалков и с колыбелей,
Разъярительница ветров,
Насылательница метелей,

Лихорадок, стихов и войн,
- Чернокнижница! - Крепостница! -
Я заслышала грозный вой
Львов, вещающих колесницу. <...>



-Мы с тобою сегодня, Марина,
По столице полночной идем,
А за нами таких миллионы,
И безмолвнее шествия нет…
А вокруг погребальные звоны
Да московские дикие стоны
Вьюги, наш заметающей след.<..>

Как дивно, когда люди находят слова. Я ощущаю, вижу, но никак не могу...губы стерты, как бергмановские стрелки на часах. Случайно наткнулась на черновики собственных женских портретов. Оцарапало неровностью, неловкостью, неуместностью и жгучей интимностью. Эх...

Ну, да, тему мужчин я вроде как прорабатываю, но Женщина для меня остается не только образом, но и символом. Эстетика и многозначность. В мужчинах пока не вижу, не нахожу, как повязка на глазах.

Убрать ограничители. С глаз, с губ, с души...