Пора садиться за английскую классику, а у меня тут пышным цветом Серебряный век и Вечная Женственность Блока. И безумие Маяковского. Не у меня на данный момент, скорее в воспоминаниях и в ощущениях собственного способа постижения мира. А в запасах, оказывается, затертые до дыр тексты, положенные на музыку. И Бродский еще. "Лилечка", "Так люблю вас, что нужно расстаться", "Я вернулся...", "Шестой сонет к Марии Стюарт", "Проплывают облака" . Вперемешку. Где-то там, дальше и глубже - "Машенька" и "Лолита" и жемчужные с пронзительной чернотой вёсны. Там же - чернила Пастернака, который вернулся ко мне спустя десять лет.

Внезапно осознала, что всему обучалась через женщин. Литература, люди, эмоции, магия, красота, творчество, секс, любовь... кажется, даже мужчин первоначально я всерьез познавала через женщин.

А первой в 14 была М. Цветаева. И предчувствие самоубийства, не случившегося. И позже, после долгих месяцев в больнице, Земфира - "Я полюбила Вас, Марина Цветаева". А потом "Молитва" Цветаевой в почти 15 на берегу мартовского моря.
Надо же. Сколько было прожито через тексты. Сейчас иначе. А может и нет, просто снизилась острота восприятия.