Заглянула свой старый дневник и внезапно обнаружила там свои стихи, написанные в течение последних четырех лет. Пусть буду здесь, под рукой, так сказать.
(Ю. Ч. Подаренное)
Шестой сонет к Марии Стюарт,
Джон Донн, Джон Китс – все вперемешку,
И зелень вьющихся в июле
Бесплодных лоз и, как в насмешку,
Перебродившее вино
Щекочет нёба – вход и выход
В невоплощенную обитель,
Где шелест, скрип, журчанье все равно
Вольются в солнце, в чай, в оливковую кожу…
Там мчатся поезда. Их путь проложен
Среди степей. А вправо ото мха,
Прижженного к разгоряченной рельсе,
Скользит, от слов и говоров белеса,
Не замкнутая крепостным кольцом стена.
12.06.2013
Ты не вспомнишь, как горели
Серо-белым огнем бетонные башни.
Ты не вспомнишь, как быстро тлели
Парики из розовой сажи.
Ты не вспомнишь лиловое небо,
С разлитой звездой без имени,
Ты не вспомнишь свою королеву,
В сто улыбок, и, все же, бескрылую…
Но потом, когда станет холодно
И немного щекотно в пространстве,
Когда пяткой босой на новую
Землю шагнешь в тридевятом царстве,
Вспомнишь чумазо-смелое,
Первые -изм, -ние, -ать
Тогда решишь заново верное
Сначала придумать. Потом – назвать
29.10.2010
В шершаво-золотистом октябре
Нет времени символике и мыслям,
Щекотно скачущим по мозговой коре,
Без сем, без оболочек, запахов и чисел.
В шершаво-золотистом октябре
Нет времени противоречиям,
Когда в обваленной норе
Копает тот, кто слеп, тому кто глух навстречу.
В шершаво-золотистом октябре
Нет времени. Замкнулись циферблаты.
В самих себе. И те, кто не распяты
Их стрелками, блуждают по мозаике
Туманно-голубых, размытых улиц.
И человек в пальто, немножечко рисуясь,
Идет навстречу или вслед тебе
В безвекторно-безвременном пространстве
К так и нерожденной никем зиме.
15.10.2010
Уходя
-Что будет дальше?
-Горстка варенья,
Солнечный зайчик, щепотка соленья,
Мамины вздохи, дедовы руки,
Бабушка-фея - лекарство от скуки.
-Что будет ближе?
-Янтарное солнце,
Луга-васильки, в сосновых оконцах,
Свист перепёлок, кусачие ветры...
-А как же ты? Будешь ли где-то? -
смотрит малышка с пушистого края,
Что ей грустить? На ковре снега тают.
Радуга-брови, ресницы-стрекозки...
-Буду, дочурка, в лохматой головке,
В сказках твоих, в детских альбомах,
В снах золотых, в побегах из дома,
В ветках дорог, в стреле из рябины,
В вывеске пыльной дрянного трактира,
В желтых цветах, что родятся весною...
В первом, позвавшем тебя за собою.
06.09.2010
Не говори – ушедший. Просто дед
Зачем-то окна вырезал на Север,
Пока бабуля стряпала обед.
И мне никто, конечно же, не верил,
Что небо по ночам меняет цвет.
А горизонт, раскидывая кожу
Шмотками облаков всё рисовал,
Зеленовато-розовую лошадь,
Оранжевый бутончик да вокзал.
Менялись времена и поколенья,
Одежда, техника, валюта, города,
Менялись тело, разум, вдохновенье,
Но только окна не менялись никогда.
Они вели…а, впрочем, ты же знаешь.
Ты верно, сам глядишь на поезда,
Болотно- рыжие букеты собираешь,
А перед сном, конечно, представляешь,
В заоблачном наезднике себя.
Откуда те небесные дороги?
Одно могу сказать – земная пыль,
Не звездная, мои стирает ноги,
Да-да, сынок, не сказка там, а быль.
Холодный ветер, жеваный окурок,
Степной туман, заправка, мутный чай…
Но зря с полсотни восковых фигурок
Лепила бабушка. Не надо, не гадай.
Я остаюсь. Об этом вспоминая,
Не дай вам Бог понять, судить, простить.
А ты сынок, чужого принимая,
Проси его окно заколотить.
12.06.2010.
(Ю. Ч. Подаренное)
Шестой сонет к Марии Стюарт,
Джон Донн, Джон Китс – все вперемешку,
И зелень вьющихся в июле
Бесплодных лоз и, как в насмешку,
Перебродившее вино
Щекочет нёба – вход и выход
В невоплощенную обитель,
Где шелест, скрип, журчанье все равно
Вольются в солнце, в чай, в оливковую кожу…
Там мчатся поезда. Их путь проложен
Среди степей. А вправо ото мха,
Прижженного к разгоряченной рельсе,
Скользит, от слов и говоров белеса,
Не замкнутая крепостным кольцом стена.
12.06.2013
Ты не вспомнишь, как горели
Серо-белым огнем бетонные башни.
Ты не вспомнишь, как быстро тлели
Парики из розовой сажи.
Ты не вспомнишь лиловое небо,
С разлитой звездой без имени,
Ты не вспомнишь свою королеву,
В сто улыбок, и, все же, бескрылую…
Но потом, когда станет холодно
И немного щекотно в пространстве,
Когда пяткой босой на новую
Землю шагнешь в тридевятом царстве,
Вспомнишь чумазо-смелое,
Первые -изм, -ние, -ать
Тогда решишь заново верное
Сначала придумать. Потом – назвать
29.10.2010
В шершаво-золотистом октябре
Нет времени символике и мыслям,
Щекотно скачущим по мозговой коре,
Без сем, без оболочек, запахов и чисел.
В шершаво-золотистом октябре
Нет времени противоречиям,
Когда в обваленной норе
Копает тот, кто слеп, тому кто глух навстречу.
В шершаво-золотистом октябре
Нет времени. Замкнулись циферблаты.
В самих себе. И те, кто не распяты
Их стрелками, блуждают по мозаике
Туманно-голубых, размытых улиц.
И человек в пальто, немножечко рисуясь,
Идет навстречу или вслед тебе
В безвекторно-безвременном пространстве
К так и нерожденной никем зиме.
15.10.2010
Уходя
-Что будет дальше?
-Горстка варенья,
Солнечный зайчик, щепотка соленья,
Мамины вздохи, дедовы руки,
Бабушка-фея - лекарство от скуки.
-Что будет ближе?
-Янтарное солнце,
Луга-васильки, в сосновых оконцах,
Свист перепёлок, кусачие ветры...
-А как же ты? Будешь ли где-то? -
смотрит малышка с пушистого края,
Что ей грустить? На ковре снега тают.
Радуга-брови, ресницы-стрекозки...
-Буду, дочурка, в лохматой головке,
В сказках твоих, в детских альбомах,
В снах золотых, в побегах из дома,
В ветках дорог, в стреле из рябины,
В вывеске пыльной дрянного трактира,
В желтых цветах, что родятся весною...
В первом, позвавшем тебя за собою.
06.09.2010
Не говори – ушедший. Просто дед
Зачем-то окна вырезал на Север,
Пока бабуля стряпала обед.
И мне никто, конечно же, не верил,
Что небо по ночам меняет цвет.
А горизонт, раскидывая кожу
Шмотками облаков всё рисовал,
Зеленовато-розовую лошадь,
Оранжевый бутончик да вокзал.
Менялись времена и поколенья,
Одежда, техника, валюта, города,
Менялись тело, разум, вдохновенье,
Но только окна не менялись никогда.
Они вели…а, впрочем, ты же знаешь.
Ты верно, сам глядишь на поезда,
Болотно- рыжие букеты собираешь,
А перед сном, конечно, представляешь,
В заоблачном наезднике себя.
Откуда те небесные дороги?
Одно могу сказать – земная пыль,
Не звездная, мои стирает ноги,
Да-да, сынок, не сказка там, а быль.
Холодный ветер, жеваный окурок,
Степной туман, заправка, мутный чай…
Но зря с полсотни восковых фигурок
Лепила бабушка. Не надо, не гадай.
Я остаюсь. Об этом вспоминая,
Не дай вам Бог понять, судить, простить.
А ты сынок, чужого принимая,
Проси его окно заколотить.
12.06.2010.