И о прекрасном. В воскресенье гуляли с соседкой по местному лесу. Когда только входишь, все вокруг кажется неуютным, как плохо сделанные декорации. И совсем нет птиц. Но чем дальше шагаешь по тропинке, тем гуще становятся деревья, появляется больше звуков - шелест, стук, неровные трели. А если замереть, можно даже почувствовать, как он дышит. Темные, тяжелые лапы елей мешаются с белыми, чуть светящимися силуэтами берез, контраст смягчают оттенки зеленого, выжжено-желтого, бурого, очень мягкие, влажные, размытые. Хочется свернуть с дорожки и нырнуть в самую глубь, добрести до средоточия жизни этого пространства. Но метров через пять останавливаешься. Да больше никуда и не надо. Стоять и слушать, как падают иголочки на хвойный ковер. Мечта о чуде сонного ребенка, не иначе) А я ведь никогда не слышала, как они падают. Все думала, это - красивая метафора. И вдруг самое настоящее... Состояние как у Роберта Фроста, оно, правда, на четверть года вперед:
My little horse must think it queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and frozen lake
The darkest evening of the year.
He gives his harness bells a shake
To ask if there is some mistake.
The only other sound's the sweep
Of easy wind and downy flake.
The woods are lovely, dark and deep.
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.
По пути, кстати, было еще два чуда: во-первых, гудение проводов над высокой травой (да-да, этот звук мне тоже незнаком, и в реальности его бытия я тоже сомневалась XD), во-вторых - луна, мертвенно-бледная, даже сероватая, с четким зеленым отливом. Как в моей сказке, точь-в-точь. Дивно это - видеть воплощенную фантазию, пусть и воплощенную не тобой. А спустя день я поделилась с одним хорошим, тоже немного сказочным человеком. Он улыбнулся и рассказал о своей фантазии, такой же случайно воплощенной. Чудно и странно знать, что в одной ощутимой реальности существует столько чуть менее ощутимых, но не менее реальных миров. Все верно, единая заготовка, но каждый может раскрасить ее своим цветом, напитать своим запахом, сделать гладкой или шершавой... Да и как иначе, если основной фон заготовки столь хорош, что на него легко ложатся даже самые причудливые мазки.
My little horse must think it queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and frozen lake
The darkest evening of the year.
He gives his harness bells a shake
To ask if there is some mistake.
The only other sound's the sweep
Of easy wind and downy flake.
The woods are lovely, dark and deep.
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.
По пути, кстати, было еще два чуда: во-первых, гудение проводов над высокой травой (да-да, этот звук мне тоже незнаком, и в реальности его бытия я тоже сомневалась XD), во-вторых - луна, мертвенно-бледная, даже сероватая, с четким зеленым отливом. Как в моей сказке, точь-в-точь. Дивно это - видеть воплощенную фантазию, пусть и воплощенную не тобой. А спустя день я поделилась с одним хорошим, тоже немного сказочным человеком. Он улыбнулся и рассказал о своей фантазии, такой же случайно воплощенной. Чудно и странно знать, что в одной ощутимой реальности существует столько чуть менее ощутимых, но не менее реальных миров. Все верно, единая заготовка, но каждый может раскрасить ее своим цветом, напитать своим запахом, сделать гладкой или шершавой... Да и как иначе, если основной фон заготовки столь хорош, что на него легко ложатся даже самые причудливые мазки.